Catatônico

Queria saber se alguém já simplesmente morreu por desânimo, sabe, você não levanta, não come, e não respira, seu coração não bate, seu cérebro não funciona. Não acho tão impossível. Eu estou à dois dias sem fumar por puro desânimo. Eu não diria que eu estou com depressão, eu nem ao menos estou triste, ou pelo menos não demonstro. Eu nem sei ao certo por que estou escrevendo.
Alias, umas cinco vezes eu estava prestes a publicar um texto e fechei a janela.

Essa é uma daquelas horas que tudo que queremos é alguém pra nos salvar. Alguém pra tirar a gente daqui e dar um sentido pra nossa vida, pra quebrar toda essa monotonia, alguém que ajuda agente a destruir tudo e ajude a reconstruir.


- Tenho a impressão de que você está caminhando para alguma espécie de queda... uma queda tremenda. Mas, honestamente, não sei de que espécie... Está me ouvindo?
- Estou.
A gente via logo que ele estava procurando se concentrar e tudo.
- Talvez da espécie que faz com que a gente, aos trinta anos, se sente num bar e odeie todo mundo que entra com jeito de quem jogou futebol numa universidade. Ou, então, você conseguirá instruir-se o bastante para odiar todo mundo que diz: "É um segredo entre mim e você". Ou talvez acabe em algum escritório, atirando clipes na taquígrafa mais próxima. Não sei mesmo. Mas você entende o que estou querendo dizer, não entende?
- Entendo - respondi.

O apanhador no campo de centeio - pagina 77